Incompréhension manuscrite

Impuissance

Qu'il est fort, quoi?
ce sentiment
de foncer vers la chute

Je leur préfère, quoi? être mort
on se regarde, on se ment
Incapable d'atteindre le but

Chacun s'agite
brasse un peu de vent, de quoi?
poisson dans la nasse

on cherche son mérite
mais la peur lentement
se glisse en toi et glace. quoi?


Ce sont des mots écrits il y a un bout de temps déjà : Togo. Un soir où le putain de médoc, drogue à brouiller du noir, et qui ne m'a rien fait en plus, à part de ne plus avoir que du sang pourri. Samedi soir, soir où l'on boit, quand même, tant pis pour le mélange. Etrange impression de se retourner en soi même et ne croiser que des ombres sur fond noir. Ces mots sont sortis de cet état. Etrange de les retrouver maintenant, comme un écho à travers le temps. Le voyage et la drogue, l'amour et le temps. Invraisemblance, mais serai-je de nouveau comme avant? le veux-je? Bah! Rien de tout cela n'a d'importance. Au fond.