amères impressions : la photo
Elles sont bizarres tes photos, tu sais?
Oui, elles ne me plaisent pas, je ne sais pas pourquoi, il y a un petit quelque chose qui me chagrine. Pourtant je sais, tu fais des efforts, tu es souvent là à guetter, tel un faune à l'affut, l'instant. Le moment où tout les éléments sont à leur place, dans la juste proportion. Le moment où soudain l'air semble plus vif, où le vide se vitrifie, et là où, enfin, le regard se perds, se noie, et déshabille.
Je me rappelle de cette photo que tu as prise un jour, sur un pont, Un jour où le ciel pesait sur nous comme un couvercle, il fesait gris et je t'accompagnais, je ne sais plus pourquoi. Une passante, assez jolie, avec un ensemble gris clair, de grands cheveux blonds, elle aurait pu être un ange mais elle semblait perdu, affolée peut-être. Accoudée à la balustrade, elle regardait le fleuve, puis les passants, son petit carnet noir, puis de nouveau le fleuve. Pourquoi est-ce que je me rappelle de tout ces détails? J'aurais du les oublier. Mais, à ce moment tu l'as regardé avec un air de prédateur, innocemment des mains ont vite filé sur ton sac, vite ouvert l'objectif. Tu étais très fierte de la photo je me rappelle. Je me revois encore lorsque tu me montrais la larme que l'on voyait couler derrière les lunettes noires de cette passante.
Tu avais réussi, comme beaucoup d'autres fois, à saisir l'instant, à dévoiler ce que les gens cachent, à déshabiller leur profondeur d'être socialisé. Je devrai t'applaudir, pour la réussite, mais là, non je n'ai pas le coeur à cela. Tes photos sont byzarres. Parfois j'ai l'impresson qu'il manque un angle¨pour que le sourire paraisse plus vrai, ou que tel point de vue me rend étranger à la personne prise. Pourquoi aimes-tu tant les nus? Tu ne montres pas, tu exhibes j'ai l'impression. Peut-être je me trompe. Comme si tu voullais leur arracher quelque chose. Pour le garder pour toi, l'enfermer et ne le rouvrir que plus tard, bien tard. Quand tout cela sera mort.
Oui, elles ne me plaisent pas, je ne sais pas pourquoi, il y a un petit quelque chose qui me chagrine. Pourtant je sais, tu fais des efforts, tu es souvent là à guetter, tel un faune à l'affut, l'instant. Le moment où tout les éléments sont à leur place, dans la juste proportion. Le moment où soudain l'air semble plus vif, où le vide se vitrifie, et là où, enfin, le regard se perds, se noie, et déshabille.
Je me rappelle de cette photo que tu as prise un jour, sur un pont, Un jour où le ciel pesait sur nous comme un couvercle, il fesait gris et je t'accompagnais, je ne sais plus pourquoi. Une passante, assez jolie, avec un ensemble gris clair, de grands cheveux blonds, elle aurait pu être un ange mais elle semblait perdu, affolée peut-être. Accoudée à la balustrade, elle regardait le fleuve, puis les passants, son petit carnet noir, puis de nouveau le fleuve. Pourquoi est-ce que je me rappelle de tout ces détails? J'aurais du les oublier. Mais, à ce moment tu l'as regardé avec un air de prédateur, innocemment des mains ont vite filé sur ton sac, vite ouvert l'objectif. Tu étais très fierte de la photo je me rappelle. Je me revois encore lorsque tu me montrais la larme que l'on voyait couler derrière les lunettes noires de cette passante.
Tu avais réussi, comme beaucoup d'autres fois, à saisir l'instant, à dévoiler ce que les gens cachent, à déshabiller leur profondeur d'être socialisé. Je devrai t'applaudir, pour la réussite, mais là, non je n'ai pas le coeur à cela. Tes photos sont byzarres. Parfois j'ai l'impresson qu'il manque un angle¨pour que le sourire paraisse plus vrai, ou que tel point de vue me rend étranger à la personne prise. Pourquoi aimes-tu tant les nus? Tu ne montres pas, tu exhibes j'ai l'impression. Peut-être je me trompe. Comme si tu voullais leur arracher quelque chose. Pour le garder pour toi, l'enfermer et ne le rouvrir que plus tard, bien tard. Quand tout cela sera mort.
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