Au rasoir d'Ockam meurent les Entéléchies
Je ne suis ni Bête, ni Âme
ou encore Entéléchie
mais au rasoir d'Ockam je m'exerce :
J'affute ma lame à la meule
de mes fardeaux et de mes peines.
J'exerce lentement les esquisses,
les gestes et les manières,
de la profession.
Et d'un mouvement vif
Tranche ! Coupe !
Au poil
Au visage des Aristote
tombe les théories trop floues ou longues, longues
mon instrument froid
passe lentement, si près,
ssssssiiiiii proche de la gorge
et quand il n'y a plus rien à raser
Frappe ! Saigne !
etc...etc...et...
et coule des rivières coulante de sang chaud
entre les œuvres mortes des auteurs devenus froids.
Publicité